الطوق – محمد نور
مريم:
لا أعرف ما إذا كنت سأستطيع في يوم ما شكركِ على ما فعلته عائلتكِ من أجلي. أعرف أيضًا أن طارق وضعكِ في موقف لم تختاريه أبدًا.
لأوقات طويلة ظننت أن البقاء على قيد الحياة يعني ببساطة الاستمرار في التنفس. الآن أتعلم أنه يعني أيضًا العودة لتأخذي قراراتكِ بنفسكِ.
شكراً لأنكِ ساعدتِني على استعادة تلك الإمكانية.
سارة.
طويت الرسالة.
كان طارق يقف بجانب النافذة.
— ماذا تقول؟
نظرت إليه.
لشهور كان قد أخفى عني أشياء معتقدًا أن تلك هي الطريقة الوحيدة لحمايتي.
لذا قمت بفعل شيء بسيط للغاية.
سلمته الرسالة.
— اقرأها.
نظر إليّ طارق بتفاجؤ.
— هل أنتِ متأكدة؟
— نعم.
وبينما كان يقرؤها فهمت شيئًا.
الثقة لا تعود دفعة واحدة.
ليست بابًا يفتح وانتهى الأمر.
إنه يُعاد بناؤها عبر قرارات صغيرة.
محادثة.
حقيقة غير مريحة.
هاتف يُترك على الطاولة.
سؤال يُجاب عنه بدون مواربة.
رسالة تُشارك.
في إحدى الليالي، بعد نحو سنة من كل ذلك، كنا أنا وطارق ننظف المرآب عندما وجدت قيراطي القديم تحت صندوق.
القيراط نفسه الذي أضعته في الصباح الذي اكتشفت فيه الطوق.
رفعتها.
— انظر.
اصفرّ وجه طارق لنصف ثانية.
بعد ذلك بدأنا كلينا بالضحك.
كانت المرة الأولى التي نستطيع فيها الضحك على ذلك الأمر.
— ذلك القيراط كاد يدمر حياتنا —قال.
هززت رأسي بنفي.
— لا.
اقتربت ووضعته في يده.
— ذلك القيراط علمني أن حياتنا كانت تملك شقًا بالفعل.
أغلق طارق أصابعه حوله.
— والآن؟
نظرت نحو البيت.
كان كريم في الصالة يبني برجًا من المكعبات.
كانت هناك رسومات معلقة على الثلاجة.
كوبان من القهوة على الطاولة.
أشياء العادية.
رائعة في العادة.
— الآن نعرف أين كان الشق —أجبت.
أمسك طارق بيدي.
لم أنسَ أكاذيبه.
ولم أنسَ ما خاطَر به لإنقاذ شخص آخر.
المغفرة لم تكن تعني التظاهر بأن شيئًا لم يحدث.
كانت تعني المطالبة بأن يكون ما يحدث بعد ذلك مختلفًا.
وكان كذلك.
أحيانًا ما زلت أفكر في ذلك الصباح.
في الصلب البارد بين أصابعي.
في القفل الصغير.
في السلسلة.
في السؤال الذي لم أستطع إخراجه من رأسي:
“إذا كان هذا لا يعود لزوجي، فمن يعود له إذن؟”
كنت أظن أنني على وشك اكتشاف الخيانة.
حياة مزدوجة.
ربما سر خجل.
لم أتخيل أبدًا أن ذلك الطوق يعود لامرأة قضت أشهرًا تحاول البقاء على قيد الحياة.